SUNDAY MAGAZINE

BISANZIO
Anche questa sera la luna è sorta
affogata in un colore troppo rosso e vago,
Vespero non si vede, si è offuscata,
la punta dello stilo si è spezzata.
Che oroscopo puoi trarre questa sera, Mago?Io Filemazio, protomedico, matematico, astronomo, forse saggio,
ridotto come un cieco a brancicare attorno,
non ho la conoscenza od il coraggio
per fare quest'oroscopo, per divinar responso,
e resto qui a aspettare che ritorni giorno

e devo dire, devo dire, che sono forse troppo vecchio per capire,
che ho perso la mia mente in chissà quale abuso, od ozio,
ma stan mutando gli astri nelle notti d'equinozio.
O forse io, forse io, ho sottovalutato questo nuovo dio.
Lo leggo in me e nei segni che qualcosa sta cambiando,
ma è un debole presagio che non dice come e quando...

Me ne andavo l'altra sera, quasi inconsciamente,
giù al porto a Bosphoreion là dove si perde
la terra dentro al mare fino quasi al niente
e poi ritorna terra e non è più occidente:
che importa a questo mare essere azzurro o verde?

Sentivo i canti osceni degli avvinazzati,
di gente dallo sguardo pitturato e vuoto...
ippodromo, bordello e nordici soldati,
Romani e Greci urlate dove siete andati...
Sentivo bestemmiare in Alamanno e in Goto...

Città assurda, città strana di questo imperatore sposo di puttana,
di plebi smisurate, labirinti ed empietà,
di barbari che forse sanno già la verità,
di filosofi e di etère*, sospesa tra due mondi, e tra due ere...
Fortuna e età han deciso per un giorno non lontano,
o il fato chiederebbe che scegliesse la mia mano, ma...

Bisanzio è forse solo un simbolo insondabile,
segreto e ambiguo come questa vita,
Bisanzio è un mito che non mi è consueto,
Bisanzio è un sogno che si fa incompleto,
Bisanzio forse non è mai esistita
e ancora ignoro e un'altra notte è andata,
Lucifero è già sorto, e si alza un po' di vento,
c'è freddo sulla torre o è l'età mia malata,
confondo vita e morte e non so chi è passata...
mi copro col mantello il capo e più non sento,
e mi addormento, mi addormento, mi addormento...
(Francesco Guccini)
http://www.youtube.com/watch?v=J8qUQJzooiU



A terra d'e scartielli(gobbe)è a terra nosta senza essere proprietari

Putite atterrà 'e cuorpe d'e criature malati 'e tumori. Putite dicere comme ha ditto chella zoccola 'e ministro ca 'o cancro se piglia pecché dint'a terra nosta tenimmo cattive abitudini alimentari.

'Na vota, quantu tiempi è passato?, se diceve viene 'o paese mio venneno 'opane cafone ca è talmente bbuono e sapurite ca te lo puoi mangiare pure doppo 'na settimana. Può pigli 'o cuzzutiello e ce miette 'e fasule scaurate cu nu filo d'olio e te cunszuole a vita toja.

Oppure, 'o taglio a felle e ce faje ddoje bruscotte cu 'e pummarulelle d'o pennielo:mamma mia d'o carmene pare niente, ma nun è overo ca è niente. Stà mappata 'e camurriste e politici e autorità conniventi, omertosi e venduti(pe' paura e p'e interesse di arricchimento); a vita nosta; 'a vita di ognuno di noi è tutto cose; 'a vita nosta è 'a ragione d'a vita stessa.

'A vita è tutto chello ca facimmo cu 'o core, c'o sango, cu ll'anema e 'a fatica d'e mmane: 'e mmane, quanno se jett'o sango pecché nun se po' campà, auseleano e parlano senza parole, quanno 'e pparole nun significano chello ca vonno dicere.

Ma camurriste, politici e autorità marce e corrotte stanno in agguato pe' approfittà pure p'o smaltimento d'e rifiuti: stà catena s'adda spezzà e distruggre 'na vota e pe' sempe:chesta è 'a terra nosta, nosta pecché nun ne facimmo 'na questione 'e proprietà, ma sulamente 'e vita. 'A vita 'e ognuno 'e nuje.

Nuje. Nuje. Nuje.

(La terra delle gobbe è la nostra terra senza esserne proprietari

Potete sotterrare i corpi dei bambini malati di tumori. Potete dire come ha detto quella zoccola di ministro che il cancro si prende perché nella nostra terra abbiamo cattive abitudini alimentari.

Una volta, quanto tempo è passato,si diceva:vieni al mio paese, vendono il pane cafone(di campagna)che è talmente buono e saporito che te lo puoi mangiare pure dopo una settimana. Puoi prendere la parte finale e metterci i fagioli lessati con un filo d'olio e ti consoli la vita tua.

Oppure lo tagli a fette e ci fai le bruschette con i pomodorini del grappolo:mamma mia del carmine pare niente, ma non è vero che sia niente. Questo gruppo di camorristi e politi e autorità conniventi, omertosi e venduti( di arricchimento)per paura e per interesse)distruggono e svendono la vita nostra; la vita di ognuno è tutto; la nostra vita è la ragione della vita stessa. Si è vero siamo di passaggio, ma i passeggi sono nelle nostre mani.

La vita è tutto ciò che facciamo col cuore, con il sangue, con l'anima(le nostre sensibilità e persino i talenti) e con la fatica delle mani:le mani, quando si soffre buttando il sangue perché non si riesce a campare, ascoltando e parlando senza parole, quando le parole non significano ciò che vogliono dire.

Ma però camorristi, politici e autorità marce e corrotte sono in agguato per spartirsi i soldi per lo smaltimento e la bonifica dei rifiuti: questa catena criminale si deve spezzare e distruggere in modo definitivo: questa è la terra nostra; nostra perché non ne facciamo una questione di proprietà privata, ma soltanto di vita. la vita di ognuno di noi.

Noi. Noi. Noi.)