LA PIADA
I
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Il vento come un mostro ebbro mugliare udii notturno.
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Errava non veduto tra i monti, e poi s'urtava al casolare
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piccolo, ed in un lungo ululo acuto fuggiva ai boschi,
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e poi tornava ancora più ebbro, coi suoi gridi aspri di muto.
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L'udii tutta la notte, ed all'aurora, non più. Dormii.
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Sognai, su la mattina, che la pace scendeva a chi lavora.
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Or vedo: scende. Scende: era divina l'anima.
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Il cielo tutto a terra cade col bianco polverio della rovina.
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Non un'orma. Vanite anche le strade.
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La terra è tutto un sol mare e onde bianche, di porche ov'erano le biade.
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Resta il mio casolare unico, donde esploro in vano. Non c'è più nessuno.
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E solo a me che chiamo, ecco risponde il pigolio d'un passero digiuno.
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II
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Sul liscio faggio danzi corra voli, Maria, lo staccio! e trpicchi
giocondo,
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vaporando il suo bianco alito fino, che si depone sul tuo capo biondo.
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O lieve staccio, io t'amo. Il tuo destino somiglia al mio:
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tener la crusca; il fiore, spargerlo puro per il tuo cammino.
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E fai codesto con un tuo rumore lieto, in cadenza:
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semplice ma bello per l'orecchio del pio lavoratore.
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Ma triste, sotto mezzodì, per quello del viandante,
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che rasenta i triti limitari del lungo paesello:
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ch'ode un danzar segreto, ode tra i diti di donna sola, in ogni casa,
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andare te, casalingo cembalo, che inviti lo sciame errante al tacito
alveare.
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III
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Taci, querulo passero: t'invito. Sempre diventa il tuo gridìo più fioco:
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taci: or ora imbandisco il mio convito.
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Il poco è molto a chi non ha che il poco:
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io sull'arola pongo, oltre i sarmenti, i gambi del granoturco, abili al
fuoco.
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Io li riposi già per ciò. Ma lenti sono alla fiamma:
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e i canapugli spargo che la maciulla gramolò tra i denti.
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Nulla gettai di quello che non largo mi rese il campo:
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la mia man raccoglie anche i fuscelli per il mio letargo.
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Serbo per il mio verno anche le foglie aride.
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Del granturco, ecco via via mi scaldo ai gambi e dormo sulle spoglie.
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Ciò che secca e che cade e che s'oblia, io lo raccolgo: ancora ciò che al
cuore si stacca triste
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e che poi fa che sia morbido il sonno, il giorno che si muore.
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IV
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Il mio povero mucchio arde e già brilla:
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pian piano appoggio su due mattoni il nero testo di porosa argilla.
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Maria, nel fiore infondi l'acqua e poni il sale; dono di te, Dio;
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ma pensa! l'uomo mi vende ciò che tu ci doni.
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Tu n'empi i mari, e l'uomo lo dispensa nella bilancia tremula:
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le ande tu ne condisci, e manca sulla mensa.
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Ma tu, Maria, con le tue mani blande domi la pasta e poi l'allarghi e
spiani;
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ed ecco è liscia come un foglio, e grande come la luna;
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e sulle aperte mani tu me l'arrechi,
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e me l'adagi molle sul testo caldo, e quindi t'allontani.
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Io, la giro, e le attizzo con le molle il fuoco sotto,
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fin che stride invasa dal calor mite, e si rigonfia in bolle:
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e l'odore del pane empie la casa.
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V
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Chi picchia all'uscio? Tu forse, Aasvero,
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che ancora cammini per la terra vana, arida foglia per un cimitero?
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Chi picchia all'uscio? ...E fioca una campana suona... Chi suona?
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Forse un vecchio prete, restato a guardia della tomba umana?
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E' solo; e ancora mezzodì ripete l'Angelus,
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ed a rincasare invita, morti, voi, che sottoterra ora mietete.
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Socchiudo l'uscio. Antica ombra smarrita, che in cerca erri del corpo;
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ultima foglia, che stridi ancora dove fu la vita;
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quel vento t'ha portato alla mia soglia, vecchio ramingo,
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ultima foglia morta d'albero immenso che non più germoglia?
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Ma tu sei vivo: hai fame! E qui ti porta necessità. Sei vivo: soffri!
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Vivo sei: piangi! Ed ecco, dunque, apro la porta:
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entra fratello, che ancor io ...si, vivo.
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VI
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Entra, vegliardo, antico ospite: ed ecco l'azimo antico degli eroi,
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che cupi sedeano all'ombra della nave in secco
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(si levarono grandi sulle rupi l'aquile;
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e nella macchia era tra i rovi un inquieto guaiolar di lupi...):
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il pane della povertà, che trovi tu, reduce aratore, esca veloce,
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che sol s'intrise all'apparir dei bovi:
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il pane dell'umanità, che cuoce in mezzo a tutti, sopra l'ara,
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e intorno poi si partisce in forma della croce:
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il pane della libertà, che il forno sdegna venale;
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cui partisci, o padre, tu, nelle più soavi ore del giorno:
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ognuno in cerchio mangia le sue quadre; più, i più grandi,
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e assai forse nessuno; forse n'ebbe più che assai la madre,
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cui n'avanza per darne un pò per uno.
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VII
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Azimo santo e povero dei mesti agricoltori,
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il pane del passaggio tu sei, che s'accompagna all'erbe agresti;
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il pane, che, verrà tempo e nel raggio del cielo, sulla terra alma,
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gli umani lavoreranno nel calendimaggio.
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Che porranno quel di sugli altipiani le tende,
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e nel comune attendamento l'arte ognun ciberà delle sue mani.
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Ecco il gran fuoco, che s'accende al vento di primavera.
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ma in disparte, gravi, sulla palma le bianche onde del mento,
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parlano i vecchi di non sò che schiavi d'altri e di sè:
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ma sembrano parole sepolte, dei lontani avi degli avi.
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Guardano poi la prole della prole seder concorde,
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e, con le donne loro e i loro figli, in terra sotto il sole,
frangere in pace il pane del lavoro.
(Giovanni Pascoli)
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